Esta vida es un hospital en el que cada enfermo siente el ansia obsesiva de cambiar de cama.
— Charles Raudelaire
Razón de...
Hoy que —creo— estoy pensando, viene a mi mente si lo que he escrito en estos meses es de importancia a las personas que llegan a este espacio, o si les ha ayudado, o si piensan que soy cretivo, o si creen que este espacio no tiene razón de ser, o si un largo etcétera, porque si le sigo me enojo con mí mismo |^_^|. Y hoy que me he sentado frente a una pantalla a leer lo que leo todos los días que me conecto, he conversado con una persona que, de alguna forma, hizo que recordara algo que tenía muchos años que había dejado en mi cajita de recuerdos: soy de la idea de que al escribir estoy plasmando un pensamiento, un sentimiento, una idea, una postura, una leyenda... que no espero que sea del agrado de todos... de hecho, no espero que sea identificable con alguien en primera instancia... sin embargo.... puede que al final así sea... aunque sea una postura muy personal.. y si gusta lo que escribo no es por el simple hecho de que se identifiquen los demás, sino porque saben de lo que esto
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